зеленая psychoделика.

тебе.

Задень меня своей пурпурной вечностью

И мимо проходя,  оставь туманный след

Поймать пытаюсь я шлейф бесконечности

Придуманный мной и тобой потухший свет

Рассветом ночью научи  расплавиться

Разрезать мрамор, вывернув себя пример

Нам главное сейчас с подземкой справиться

Не оставляя на платформе душ своих размер

Схватило за горло.грубее.здесь так мало воздуха.

какие-то пара секунд, совсем непримечательные воюют за звание "века".

проходит.все проходит и жизнь тоже туда же.куда всех посылают, когда разозлят.

все мурашки группируются в толпы, атакуя самые популярные сервера.

huh.поганое словечко.пахнет бывшими людьми и прошлыми записями.

хотя по сравнению с мыслью они ничто.всего то буквы.быквы связанные и нет.

я могу кричать "аенилшопыбыв?" слова можно развернуть вспять а время нет.

к черту.и себя к черту.я так весел.что мне на все плевать.

поглощение выбором.

И я, черт возьми, могу быть ангелом.И Своим величеством.И Своим палочом.

Я могу быть Дяволом и не верить в себя.Не проникать в свое тайное учение ни на грамм.

Я могу не знать своих истин и смысла, которого нет.Другие выжимают из пальца.

Они выжимают из пальца себя.семьи.веру.любовь.

Они слишком много читают.Они слишком не верят в сказки.

Они такие же убийцы как мои фиолетово-зеленые замурованные под крышкой бабочки.

Я кричу им "Сдохните твари!В этом мире слишком много психоделики" а они открывают свои бездонные рты и пытаются заглотить мое небо, периметром два на два.Плотность слова их обязательно прижмет к земле..

у меня будет прекрасный ужин.Лишь бы только успеть выбрать себя до 18.00.

бабочка во мне.

мысль о немом.

хах.где только Мое не было.

и теперь меня давит на мозайку.мои части нашлепываются на сырость этого места.

оно совсем мокрое.оно совсем горячее как новое болотное полотно.

там остались теже отпечатки времени и минуты, воюющие за звание "время".

они все как один питаются лестью и негодованием по поводу, которого нет на самом деле.

их тоже нет и не было никогда.е не перестаю говорить одно и тоже слово.оно уже

впиталось в ветер.оно его выгрызло на маленькие лоскуты.а я вяжу...вяжу из старых лоскутов

ветра - новую историю.Там будет бог.и у него на правом плече тоже будет значок с

красными буковками "Я - бог".иначе личина, называющая себя в честь одного великого человека

скажет до боли затраханную фразу "Бог умер".я никогда не перестану играть с вами.

Превратившиеся в плющ тельца куколок претендуют на человечность.

три буквы в себя.

несколько плоскостей.и столько же много одинаковых слов.

который раз пытаешься убежать от людей.или своих/чужих мыслей.

когда слишком много всего видно - одно решение - хочется ослепнуть на те детали,

которые не доставляют удовольствия и не прибавляют этой картине большего смысла.

так в поисках никакого понимания и украденной у Нее запотевшей дыханием изнутри

банкой наполненной фиолетовыми бабочками девочка шла дальше.Эти просторы такие же

бесполезные.такие же никчемные.такие же выраженные плохими/похожими словами.

Нервы из кос.венных ничего.для никого.и не для меня.

я люблю бабочек.даже если они хотят меня убить.