Без названия

Про любовь

Когда же этот косой урод научится нормально стрелять???!!! Даже я лучше стреляю! А ведь это его профессия! Или только в России он такой, потому что у нас все через жопу? Или, может, здесь его люди не устраивают??? Ну не знаю, вроде люди как люди. Ладно, готова признать: есть у наших некоторые особенности. Пьянство, конечно, исконно русская, можно сказать, генетическая черта. Лень еще, передаваемая из поколения в поколение. Что там еще? Можно, в  принципе, еще кучу всего вспомнить. Но разве это повод, чтобы наложить такое жестокое проклятье??? Разве мы не можем мечтать о том, о чем мечтают все нормальные люди???

Нет, его проклятье еще более жестокое. Он не запрещает мечтать. он просто делает мечту неосуществимой. Зачем биться о вечный лед, зачем, стиснув зубы, гореть на медленном огне, зачем из последних сил, на последнем выдохе, плыть из глубин к поверхности? Зачем вообще жить, если цель заведомо недостижима?

Да, я действительно стреляю лучше. Я могу убить. А он... Он не жалеет никого. Он медленно снимает кожу с живого. Он простреливает все жизненно важные органы, дробит кости. Но заставляет жить - с болью и страданием. За какие страшные грехи такая страшная пытка?

С чего он возомнил себя ангелом-мстителем? В своих драных джинсах и полинявшей футболке с идиотским рисунком, с трехдневной щетиной, он на свою-то роль с трудом тянет. К мстителю, по крайней мере, уважение испытываешь, он жесток по справедливости. А этот - ... За что?

В славные времена инквизиции была такая пытка:несчастному связывали руки за спиной и подвешивали за связанные руки к рейке. Бедняга болтался в трех сантиметрах от земли, испытывая чудовищную боль. Пытаясь дотянуться хотябы носками до вожделенной поверхности, он в конце концов прокручивался, и обе руки оказывались вывернутыми, "вынутыми" из плечевых суставов. Такому неудачнику не светит еще когда-нибудь вспомнить, что такое руки. Так и я тянусь, стараюсь ступить на землю. Значит, и я однажды не смогу поднять руку.

Святы те, кто, лишившись рук, распахивает крылья. Спокойны те, кто не знает о существовании крыльев. Кто же счастлив?

Солнце светит ярко, слепит. Закрой глаза. Ты чувствуешь, как темно и холодно? Слышишь, как где-то капает вода, издавая глухой звук? Вдыхаешь этот не двигавшийся миллионы лет воздух, пахнущий плесенью? Тебе страшно? Да, тебе страшно. Потому что это твоя душа.

Ты стараешься не закрывать глаза, пока светло. Ты застегиваешь куртку на все пуговицы, наматываешь на шею шарф и убеждаешь себя, что внутри тебе так же светло и тепло, как снаружи. А когда темнеет, включаешь свет. И телевизор - чтобы не было так тихо. Чтобы не слышать собственного стона. Ты не ложишься раньше трех, потому что если сильно устать и поздно лечь, отключаешься моментально... и не видишь снов. Ведь сны - оружие из арсенала этого небритого неряхи. У тебя нет крыльев, чтобы улететь от мыслей и образов, которые он тебе посылает. И рук, чтобы отмахнуться от них, тоже нет. И нет ничего снаружи - ни солнца, ни телевизора - что могло бы отвлечь тебя от его посланий. Он подходит к тебе, смотрим прямо в глаза, шепчет что-то на ухо, берет тебя за руку и подводит к пропасти. Внутри тебя, в этой сырости и затхлости, вдруг начинает что-то светиться. Что-то ничтожно маленькое, как светлячок посреди футбольного поля. И это что-то, освещая все уголки твоей души, становится все больше. Он зовет за собой. И ты делаешь шаг вперед, чувствуя тепло его руки в своей руке. Только когда вы уже не на земле, он взлетает ввысь. Ты тоже летишь, но не с ним. Ты летишь в пропасть. Пропасть разочарования, неверия, страха и страдания.

Кто-то разбивается насмерть. Кто-то выживает. Вот только со светлячком внутри тебя что-то происходит. Он покрывается толстым слоем пыли и пепла. И ты снова окунаешься в холод, темноту и слышишь звук капающей воды.

Говорят, есть люди, которые улетают вместе с ним. Говорят, они находят счастье. Но никто никогда их не видел.

Зато ты видишь тех, кто упал. В их голове все время играет музыка. Только это не Моцарт, не Гайдн и даже не Битлы. Это музыка холодного ветра и ледяной вьюги. Музыка разбивающихся о берег волн. Вместо ударных-раскаты грома, звук бьющегося стекла. Вместо вокала - эхо сказанных когда-то тобой и им слов. Иногда вместо музыки тишина. И эта тишина хуже любого, самого неприятного, звука. Эта тишина означает, что человек уже не живет. Уже не страдает, не чувствует ничего. Он просто доживает свои дни. Ждет, когда закончится все - и тишина, и свет, и темнота. Все. Иногда ждать приходится очень долго - всю жизнь.

Но есть те, кто, оказавшись на дне пропасти, перевязав раны обрывками одежды, превозмогая боль, собрав всю свою волю и все оставшиеся силы, поднимается, и нетвердой походкой подходит к отвесной стене. И, отчаянно хватаясь за каждый уступ, за каждую корягу, начинает карабкаться вверх. Так он вступает в битву. В нелегкую битву с собой. Со своим страхом. Но самое жуткое в нашей жизни не страх. Он был всегда, и сейчас он приходит к каждому из нас в разных обличьях. Самое жуткое - повернуться спиной к страху и закрыть глаза. И тогда ты уступаешь чему-нибудь свое самое сокровенное. Боятся все, но не все уступают. И если не хочешь стать зомби, или вечным слушателем адской симфонии, поднимись. Обдирая руки и лицо вкровь, ты должен стать Борцом. Ты еще не раз сорвешься и начнешь свой мучительный путь сначала. И в какой-то момент ты почувствуешь, что силы твои на исходе. И ты окажешься перед выбором: бороться до последнего вздоха или всю жизнь идти с закрытыми глазами по пыли и пеплу на дне пропасти. Не ошибись в выборе. Чем дальше ты идешь по пеплу, тем сложнее тебе начать нелегкий путь наверх. Кто знает, может, когда-нибудь ты доберешься до последнего уступа и, подтянувшись на руках, снова окажешься на вершине этой неприступной скалы. И кто знает, может, когда-нибудь ты опять встретишь этого горе-снайпера. И ты не отвернешься от него, не пройдешь мимо. Тогда он опять возьмет тебя за руку. Опять шепнет на ушко какую-то романтическую чушь и опять подведет тебя к краю. На этот раз держись за него крепко-крепко. Вдруг, ты улетишь вместе с ним?

Без заголовка

14:14, 17 ноября 2006 .. Написал NEVLADI

Сегодня настроение такое странное... Грустное... Прочитала и разревелась... Вытираю слезы полотенцем и перечитываю еще раз...

Без заголовка

23:38, 17 ноября 2006 .. Написал Гость

приятно, что кого-то трогает то, что я пишу. Спасибо