| Коврик у двери |
Это четыре часа езды от города, это горы по краям от дороги, почти нависающие над ней. Приходится задирать голову вверх. Это далеко не европейцы - те гордо вызвышаются вдалеке, восхищая своей неприступностью и величественностью.А это - почти свои, немного уютные, хоть и страшные. И с ними тоже связано так много легенд... И воздух там другой, немного болит голова, машина едет все выше и выше, скачет давление в хрупкой черепной коробке, медленно движется солнце по небосводу. И мелькают придорожные кафе и дешевые гостиницы, и усталые, измотанные жарой собаки поворачиваются вслед слишком быстрому ветру и удаляющейся точке на дороге. Играет музыка, не совсем важно, какая, открыты окна, можно даже нечаянно захлебнуться не то, чтобы быстрой ездой или воздухом. Захлебнуться почти свободной и ярким днем, хлестающим через окна. Здесь все свое, вдали от города, своя дорога, воздух свой...и поле, и горы. Родное и дружелюбное, пусть и увиденное впервые в жизни. А ночью...ты знаешь эти ночи, выезды, когда далеко не только от неоновых огней...когда от людей далеко, когда тишина, когда песня ночи, ветер в кронах деревьев и необъятное...настолько, насколько это можно выразить словами - небо над головой. И действительно, мягко-белая, звездная дорога млечного пути, и тысячи, миллионы и миллиарды незнакомых звезд и галактик. Когда ноги несут черти знает куда, и во всем поле никого, только влажная от ночной росы трава, только туман по колено, и только звезды над головой. И ветер. Легкий, чуть прохладный, и сам немного сонный. А на душе ничего. Никаких связей, никаких воспоминаний, только тишина и пустота, такая легкая...такая...правильная и тоже - дружелюбная, читая и наполненная, если вы можете понять... А потом, помнишь, свет потухающего костра, тлеющие угли, отражения неба на земле, протянутые руки, пытающие уловить тепло. И теплый спальник, усталость, неожиданное утро... И дорога, дорога, дорога. По земле ли, по воде, снова нависающие скалы, прозрачные реки и зеленые берега. А вечером... А вечером ты, дитя, сиядешь на простой раскладной стульчик посреди реки и станешь ждать. И ветер будет бояться потревожить тебя, затихнут те, на берегу, а ты будешь болтать ногами в воде, и протягивать влажные ладони к небу, и на них, сначала с опаской, а потом все боле и более доверчиво будут садиться стрекозы... И, облаченный в золото заходящего солнца, с нимбом каких-то слишком рыжих на закате волос, ты бездумно улыбаешься, ты маленький бог реки, и пусть это простое совпадение, что именно здесь отмель, на середине реки... Ведь тебе верят. Представляешь - впервые в жизни верят, не за что-то, не прося ничего взамен, просто и чисто верят. Эти неуловимые, быстрые как ветер стрекозы... И редкие люди, проплывающие по глубокой воде мимо, сидящие в лодках, с изумлением будут оборачиваться на тебя, золотого духа, с улыбкой смотрящего на то, как стрекозы пьют из его ладоней... 21:45 - 23 июля 2007 - коментировать
|
Описание Собака без дома и хозяев.
Главная Мой профиль Архивы Друзья Фотоальбом Создать дневник Последние записи - Вернулся - По всем статьям. - Без названия - Без названия - Без названия Друзья - ror-lyus - NEVLADI - Melancholie - Drakon - Clown - dzhan_ku - help_live - Wind |
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||